Premio Publog

Bevenuti alla prima edizione del Premio Publog. Ve lo dico subito, così non scappate: il premio è in alcol. Purtroppo, dato che il concorso è al suo debutto, e tra i nostri soci non c'è Veltroni con i suoi amici banchieri a finanziarci, le risorse sono poche e vi dovrete accontentare di un premio simbolico o poco più, offerto dal sottoscritto postante. Allora, per partecipare funziona così: qui sotto c'è un link all'inizio di una storia, lo leggete (l'inizio, non il link:) e ciascuno di voi racconta, in un commento, come secondo lui continua e va a finire.
Gli scriptofobici stiano tranquilli: per concorrere basta un riassuntino. Ovviamente i più ispirati possono scrivere un bel post con una vera e propria continuazione, se gli butta bene.
Il regolamento di questa prima edizione è semplice e lo capirebbe anche il più ubriaco tra voi:

• Vince chi ottiene più voti (alla gogna chi ha pensato che in democrazia questa regola è scontata: mica è sempre così). La scadenza è… boh vediamo.
• Non si può votare per se stessi (o meglio: potete votarvi, ma, visto che sono io che cumbido, se lo fate non conterò il vostro voto:-). Ah dimenticavo.. io non voterò.
• Si può partecipare con più di una continuazione, mentre si può dare un voto soltanto (però i voti si possono comprare: sono ammessi mazzette, favori sessuali, promesse di passaggi televisivi, sollecitazioni come: "ti farò una proposta che non potrai rifiutare" e garanzie come: "non c'è problema, te lo sistemo io il tipo che fa casino al piano sopra ogni volta che gioca la Reggina". N.B. Il promotore del concorso è incorruttibile.)
• Possono concorrere e/o votare sia i collaboratori publoghiani sia i semplici e silenziosi lettori (sicuramente siete migliaia, io lo so, mi sembra di vedervi mentre a stento vi trattenete dal postare i vostri commenti e dall'implorarmi di farvi entrare nel nostro elitarissimo club. Baricco! è inutile che ti nascondi dietro il monitor! ti ho visto sai?!) Ah: non crediate di farmela facendo votare partigiani morti nel '45, supereroi, venusiani di Star Trek, ecc. : casserò impietosamente tutti i voti sospetti (ih ih).
• Il premio è composto da ben due pinte di birra (tre in Happy Hour), nel caso tutti i publoghiani partecipino, mentre è di una sola pinta (una e mezzo in H.H.) se qualcuno (a parte me, ovvio) manca all'appello. D'accordo, è ben misera cosa, però buttale via due pinte di birra a ufo. Al prossimo aumento di stipendio farò un'edizione del premio proporzionalmente più ricca (uno shottino in più? Un cassa di Moretti? Dovrete cumbidare voi? Mah).

Fosco osservava l'enorme valigia alle spalle della ragazza. Notò che una delle rotelline era uscita dal supporto.
"Scusi, ferma a Santa Maria Novella?" gli domandò la ragazza, trascinando poi lo sguardo sul signore in piedi a fianco a lui. Fosco gli osservò la cravatta. Era a quadrettini rossi bordati di nero: fissandoli davano l'impressione di muoversi su binari paralleli, con sensi di marcia invertiti. Il nodo affondava fino al secondo bottone della camicia: ne fuoriuscivano sottilissimi e bianchi zampilli di peli.
"Sì certo, è la prossima stazione" rispose l'uomo con un boato. Fosco approvò con una smorfia, tanto per far capire alla ragazza che anche lui avrebbe saputo risponderle. Lei sussurrò un grazie, che cadde nella stretta intercapedine tra Fosco e il signore, e sembrò poi che con rapidi movimenti degli occhi ne seguisse i rimbalzi casuali, fino ai propri stivali lucidi indossati sopra i jeans.
Più il treno rallentava la sua corsa, più velocemente lo spazio tra le porte si affollava di gente. Fosco pensava alle parole con cui avrebbe spiegato alla ragazza, dopo averla aiutata a portare giù la valigia, come la rotellina si poteva facilmente riparare. Al centro del vestibolo, osservava una mano impugnare con forza l'asta metallica infilzata tra soffitto e pavimento, quasi la volesse sradicare e lanciare come un giavellotto lungo il corridoio. Un'altra mano faceva penzolare un vecchio libro. La scritta sulla costola iniziava con Fe e terminava con ata: il resto dei piccoli caratteri dorati, leggermente in rilievo, era coperto da due dita grassocce. Dietro di lui le porte si aprirono.
"Signorina, permette che l'aiuti?" domandò una voce di baritono. Fosco si girò e vide la valigia diventare leggerissima tra le mani del signore incravattato. La ragazza soffiò un grazie più mirato, che raggiunse il profilo dell'uomo. Mentre i passeggeri gli sfilavano intorno, Fosco indugiava sul predellino. Osservava il signore che tentava di mettere a posto la rotellina: sulla banchina, a due passi dal treno, se ne stava rannicchiato, come imploso su se stesso nell'abito scuro che strusciava il pavimento, nascondendogli le scarpe. Anche la testa ripiegata nel petto era invisibile: Fosco vedeva solo le spalle accartocciate e una mano, che spiccava in alto per reggere la valigia. Ogni tanto una folata faceva spuntare la cravatta rossa, che, come la lingua di uno strano essere deforme, lo sbeffeggiava sventolandosi. La ragazza, leggermente curva sull'uomo, raccontava l'incidente che aveva causato quel piccolo danno. Parlava con una mano davanti alla bocca, che ogni tanto scopriva per raccogliere i capelli dietro l'orecchio. Erano capelli lunghi e lisci, e a ogni breve risata le loro punte, come mille dita impazienti, tamburellavano sulla mano dell'uomo. Di colpo lui smise di armeggiare sulla rotellina, fece apparire da sopra una spalla la testa e la volse a guardare Fosco, aggrottando le sopracciglia. Fosco emise uno sbuffo di sorpresa e si allontanò velocemente, sentendo come uno schiaffo simultaneo su entrambe le guance.